Esther Kinsky: Sommerfrische

Der Roman fängt so an:
An das Hitzejahr erinnern sich alle. Das Jahr, als der Fluss zu tief stand, um auch nur an den Uferbüschen zu lecken, als die Erde schon im April vor Hitze platzte und sprang, eine Scherbenerde, über die der Wind die grauen Schlangenhäute wehte, sogar Fußstapfen vom vergangenen Jahr hatten sich in der Erde bewahrt und bildeten jetzt Risse und Klüfte, die Zehenmulden spalteten sich von der Rille der Fußkante, die sie mit der Fersengrube verband, und kein Regen kam, um über diese Klüfte hinwegzuwaschen.

Naja, und so geht das dann auch weiter. Es ist heiß, und es passiert nicht viel. Irgendwo in Ungarn verbringt die immergleiche Gruppe von Leuten ihre Ferien im üdülö*, aber manchmal sind sie auch nicht in den Ferien, ich verstehe nicht immer, was jetzt wo ist, und ob die auch außerhalb der Ferien alle Nachbarn sind, und es ist mir auch egal, die Figuren erreichen mich nicht, sie bleiben fremd, das einzige, was bei mir ankommt, ist die Hitze und die Trockenheit. Ansonsten finde ich es so zäh, dass ich es jetzt einfach weglege und nicht zu Ende lese. Kann ja auch nicht sein, dass ich immer denke, na komm, die letzten 40 Seiten (von 118) schaffst du auch noch, dann kannst du wenigstens was halbwegs Qualifiziertes in dein Blog schreiben, dann aber abends im Bett liege und aufm Handy Karten spiele, weil ich keine Lust habe weiterzulesen. Also ehrlich. Ich habe das Buch übrigens gekauft, weil zwei Kollegen total begeistert waren, will hier also nicht behaupten, es sei schlecht oder so. Mich erreicht es nur nicht.
Im Regal steht Esther Kinsky jetzt in illustrer Nachbarschaft zwischen Irmgard Keun und Bodo Kirchhoff.

*Das bedeutet Feriensiedlung. Eigentlich haben die Üs Pünktchen oben drauf und das Ö Schrägstriche, ich weiß aber nicht, wie man das schreibt.