Sie summt in meinem Arbeitszimmer herum, irgendwo. Stört nicht weiter. Ich lese Blogs. Sie landet auf dem Monitor, ich wedele sie mit einer Handbewegung weg. Ich freue mich, dass endlich Sommer ist, da fliegt halt alles mögliche herum. Weg ist sie.
Irgendwo summt sie. Ich lese. Sie landet auf meinem Arm. Das kitzelt, ich bewege den Arm, sie fliegt weg. Und summt weiter, hinter meinem Kopf irgendwo. Und landet auf meinem Hals. Es kribbelt, ich scheuche sie weg.
Sie fliegt auf, als ich blind nach der Maus greife. Fast hätte ich sie zufällig zermatscht. Aus Protest fliegt sie mir ins Gesicht, ich kriege einen fürchterlichen Schreck. Wo ich doch gerade diese unglaublich traurige Geschichte lese. So langsam nervt mich das Gesumm.
Plötzlich ist Ruhe. Ich weiß nicht, wo sie ist. Aufatmen. Tränen in den Augen von der Geschichte.
Ich mache mich an die Arbeit. Plötzlich der nächste Schreck: sie ist auf meinem Kopf gelandet und wühlt in meinem Haar. Jedenfalls fühlt es sich so an. Ich wühle panisch ebenfalls in meinem Haar und sie haut ab. Mistvieh. Als nächstes umkreist sie meinen Kopf und macht mich langsam wahnsinnig. Ich gehe erst mal in die Küche, Kaffee trinken.
Als ich zurückkomme, scheint sie weg zu sein. Ich beginne endlich wirklich mit der Arbeit, bis sie in meinem Dekolleté landet. Wegwedeln. Sie landet in meinem Gesicht. Sie fliegt um mich herum. Auf den Arm. Ins Ohr. Fast ins Auge. Ich schreie sie an, sie soll sich verpissen. Oder gefälligst irgendwo landen, wo ich sie tothauen kann. Sie landet im Regal, auf den Büchern. Darüber ist gleich das nächste Brett, sodass ich nicht ausholen kann, um sie zu morden. Ich scheuche sie weiter. Sie landet am Fenster, hinter einer Pflanze. Pflanze vorsichtig wegnehmen, Fliege auch weg.
So ein Theater wegen einer dämlichen Fliege. Setz dich gefälligst an den Schreibtisch und tu was. So viel Zeit hast Du jetzt auch nicht mehr. Du wirst dich doch von einer lächerlichen Fliege nicht aus dem Konzept bringen lassen. Durchatmen. Übrigens ist sie weg.
Wenige Minuten Konzentration, dann ist sie wieder da. Natürlich. Fliegt mir kackfrech gradewegs ins Gesicht. Dann auf die Brust. Ich haue drauf, tue mir weh, aber die Fliege ist schneller.
Ingeborg Bachmann hilft mir schließlich, wir erwischen sie an der Fensterscheibe.
Aufatmen.
Endlich Ruhe.
Ich frage mich, ob ich noch normal bin, dass eine kleine Fliege mich so rasend macht.
Plötzlich summt es hinter mir, wird lauter und verstummt. In meinem Nacken kitzelt es. Die Schweine waren die ganze Zeit zu zweit.

Aal rinnt ost
Trost in anal
Aral Sinn tot
Astral in Not
Rasant in Lot
Satan Nil rot
Salon an Ritt
Stalin an Tor
Santorin Tal
Anno Stilart
Anatol Stirn
Satin RAL Ton
Las Tonart in
Las Art in Not
Als Rat in Not
Als Ton in Art
An alt ins Tor
An Notar Stil

(Anagrammgenerator)