Alle bekloppt.

Zu sterben find ich so was von beschissen,
so schade, traurig, irgendwie nicht gut,
wir andern werden selber dichten müssen,
wenn er, das hoff ich doch, in Frieden ruht.

Menno.

Herr ichichich hat mir ein Stöckchen zugeworfen. Ich weiß gar nicht genau, worum es bei diesem Stöckchen geht; als ich es das erste Mal sah, ging es um Kuriosa im eigenen Bücherregal, daraus wurden dann verstaubende, sprich ungelesene Bücher und daraus wiederum Bücher, die man nicht leiden kann, gelesen oder ungelesen. Egal, ich schreib halt auch mal so’n paar Bücher auf, die mir spontan gerade einfallen.

1. Lexikon der christlichen Ikonografie, Band 2, F-K
Ich kaufe Nachschlagewerke aller Arten und Themenbereiche, wenn es sie zufällig gerade billig gibt. Es befinden sich daher auch Dinge wie „Fachwörterbuch Bergbau“ (aus dem Glückauf-Verlag, ehrlich) in meinem Regal, und das habe ich tatsächlich schon mal benutzt. Wenn ich es einst mit christlicher Ikonografie zu tun bekommen sollte, dann kann ich nur Dinge von F bis K nachschlagen. Was das Ganze schon einigermaßen sinnlos macht. Insgesamt sind es, glaube ich, sieben Bände, also falls jemand die Bände 1 und 3-7 übrig hat …

2. Florian Illies: Generation Golf
Ein Schwelgen in Erinnerungen an die Jugend, an die achtziger Jahre, gelegentlich denkt man hihi, ja, genau; und dann? Nichts. Dann geht es einfach 300 Seiten lang weiter, nur ist „weißt du noch“ kein Konzept, das 300 Seiten lang trägt, und am Ende denkt man „na und?“ Ist schon eine Weile her, dass ich es gelesen habe, möglicherweise hat er am Ende sogar noch den Zeigefinger erhoben wegen irgendwas. Weiß nicht mehr, ist auch total egal.

3. Wo ich gerade so schön über Belanglosigkeiten schimpfe:
Heinz Strunk: Fleisch ist mein Gemüse
Da tingelt einer mit einer Tanzcombo durchs Hamburger Umland. Hochzeiten und Schützenfeste, alles furchtbar. Liest sich sehr witzig, gutes Thema für eine Kolumne oder meinetwegen auch fünf, aber doch bitte nicht 300 Seiten lang. Echt nicht, das ist schnarch, der Witz ist nach fünfzig Seiten tot. Gesamturteil: achselzuck, jo, „nett“.

4. Marcel Proust: Auf der Suche nach der verlorenen Zeit
Kein Schimpf jetzt. Habe ich angefangen, war restlos begeistert, diese Genauigkeit, dieses Ausloten noch der kleinsten Ziselierung jeder Gefühlsregung, dieses Beobachten, sensationell. So nach fünfzig Seiten fand ich dann, er könnte jetzt mal anfangen, eine Geschichte zu erzählen. Nach hundert Seiten hatte ich begriffen, dass da keine Geschichte mehr kommt, kann man ja auch machen, es muss ja nicht immer eine Geschichte sein, ist ja trotzdem immer noch toll. Nach zweihundert Seiten fand ich dann allerdings, jetzt wisse ich ja, wie Proust so ist, und müsse die restlichen paartausend Seiten nicht auch noch lesen.

5. Robert Schneider: Schlafes Bruder
Stand ich eines Tages vorm Bücherregal, überlegte, was ich denn mal lesen wollte, fragte den Mann um Rat. Lies doch mal, sprach er, Schlafes Bruder, denn dann kannst du mir vielleicht hinterher sagen, warum ich damit nie weiter als 20 Seiten gekommen bin. Konnte ich ihm dann nicht sagen, denn weiter bin ich auch nicht gekommen.

6. Jonathan Frantzen: Die Korrekturen
Das ist eines dieser tragischen Schicksale. Angefangen, gut gefunden, aus irgendeinem Grund nach 100 Seiten hängen geblieben, und dann: dann verfluche ich immer mein schlechtes Gedächtnis. Wenn ich nach ein paar Wochen Pause auf Seite 100 wieder einsteige, weiß ich nicht mehr, wer wer ist, was wann warum passiert ist etc, ich kriege den Anschluss nicht mehr. Wieder von vorne anfangen tu ich aber auch nicht, dann denke ich beim Lesen dauernd jaja, weiß ich doch alles. Es ist ein Elend. Wenn ich mitten in einem Buch stecken bleibe, lese ich es nicht zu Ende. Oder vielleicht später.

Jetzt kommt bestimmt gleich ein Psychologe und erklärt mir, warum mir ausgerechnet diese Bücher eingefallen sind. Ich hab nämlich keine Ahnung.