Laut ist die Stadt, immer und überall laut, und voll. Das stimmt natürlich gar nicht, es gibt auch ruhigere Ecken, in die man sich flüchten kann, aber wenn man da unterwegs ist, wo man als Tourist eben unterwegs ist, dann ist es laut. Und voll. Und toll.
Wir haben in Schlangen gestanden, bei der Einreise, vor der Met, vorm Musical, vorm MoMA, vorm Empire State Building. Wir haben Choreographie und Logistik der Warteschlangen bewundert, und wir haben in Schlangen Menschen kennengelernt. Einen reizenden Jesuiten etwa, einen älteren Herrn, der uns pubertäre Spielchen beibrachte. Wir haben Bagels gegessen und Burger und reichlich Muffins. Wir sind unglaublich viel gelaufen. Wir haben mit Harvey Keitel zusammen in einer Kneipe Folkmusik gehört und mit anderen Leuten in anderen Kneipen Country und Bluegrass und etwas, das ich vielleicht Country-Punk oder angecountryten High-Speed-Ska nennen würde. Wir haben in der Met eine ganz grässliche La Gioconda gehört und uns dafür im Musical am Broadway prächtig amüsiert. Ehrlich. Und, oh ja, wir haben eingekauft. Es hat uns den Atem geraubt, als wir unter strahlend blauem Himmel oben auf dem Empire State Building ins Freie traten und sich vor uns der Blick auf die Stadt auftat. Ich zumindest habe tatsächlich kurz mit den Tränen gekämpft, so ergriffen war ich. Niemand hat Honey oder Sweety zu mir gesagt, wie es mir versprochen wurde, sondern höchstens Miss. Wildfremde Menschen waren unglaublich nett. Wir haben auf Bänken und Treppen gesessen und unseren Stadtplan zerfleddert, wir haben Kunst bestaunt und das arme und das reiche und das hippe New York. Wir sind an der Freiheitsstatue vorbeigefahren und haben zwei Mädchen sagen hören „Look! It’s tiny!“ Wir saßen im T-Shirt im Central Park und sind bei eisigem Wind auf der Brooklyn Bridge fast erfroren. Wir haben im Washington Square Park jemanden auf drei umgedrehten Plastikeimern sensationell gut Schlagzeug spielen hören. Wir sind durch Soho und Greenwich Village und das East Village und Chinatown und Little Italy gelaufen und durch den ganzen Rest auch. Der Broadway ist sehr, sehr lang. Wir haben einen Schwarzen sich am Handy mit „Peace, Brother“ melden hören, und jemand hat die U-Bahn-Durchsage gerappt. Wir saßen im Pink Pony und haben ausgerechnet die Kinks gehört (nicht live) und waren sehr verliebt in die beste New-York-Tipps-Geberin der Welt. Wir waren glücklich und erschöpft bis zur Albernheit, und abends fühlten sich die Füße plattgelaufen an, wie wenn man Schaumstoff zusammendrückt und er noch eine Weile braucht, um wieder seine ursprüngliche Form anzunehmen.