Peter Handke: Nachmittag eines Schriftstellers.

Seltsames Buch. Ich bin sowieso schon ein bisschen ungehalten, wenn ein Schriftsteller übers Schriftstellersein schreibt. In diesem Fall schreibt er allerdings nicht übers Schreiben, sondern übers Spazierengehen, das heißt, der Protagonist bräuchte gar nicht Schriftsteller zu sein, er könnte ebenso gut irgendeinen anderen Beruf haben oder gar keinen. Er spaziert so vor sich hin, sieht dies und das, denkt auch manchmal was, und das kommt mir einerseits ziemlich belang- und inhaltslos vor, andererseits nimmt es sich selbst, nehmen der Protagonist und der Autor sich selbst furchtbar wichtig, es wirkt alles so bedeutungsschwanger, ohne dass diese Bedeutung sich mir erschlossen hätte. Für diese Bedeutungsschwangerschaft muss er dann vielleicht doch wieder Schriftsteller sein, ich weiß es nicht. Trotzdem liest man weiter, es entwickelt einen Sog, der nichts mit inhaltlicher Spannung zu tun hat, denn die gibt es nicht, und der auch nur vielleicht etwas mit der Sprache zu tun hat. Die ist mir nämlich eigentlich zu umständlich, immer wieder bleibt man hängen und muss einen Satz zweimal lesen, um ihn zu verstehen. Am Ende bin ich irgendwie ratlos. Keine Ahnung, was ich von dem Buch halten soll. Wahrscheinlich habe ich es nicht verstanden, lasse mich aber gern belehren.