Ich hatte vergessen, wie laut es immer ist, dass immer und ueberall Musik laeuft, im Hotel, im Park, und in Geschaeften sowieso. Dass es am Bahnhof immerzu dengelt, scheppert, klingelt und bimmelt, ich weiss nicht, ob all diese Geraeusche einen vor etwas warnen sollen oder etwas ankuendigen, das tun sie jedenfalls nicht, denn es ist einfach immerzu nur laut.
Ich hatte nicht vergessen, dass man manchmal Komplimente fuer sein Japanisch bekommt, wenn man nur "Guten Tag" sagt. Ich hatte mein komplettes Japanisch vergessen und bin erstaunt, wieviel davon doch noch wiederkommt.
Ich habe mein Woerterbuch zu Hause vergessen.
Ich wusste noch, wie wunderbar das japanische Essen ist (und wie fies es sein kann). Ich weiss immer noch, dass das Meer und die Sonne gluecklich machen, immer. Ich hatte vergessen, wie schnell man Sonnenbrand bekommt.
Ich hatte vergessen, wie schaebig das Haus ist, in dem ich mal gewohnt habe. Das ist allerdings 16 Jahre her, vielleicht war es damals noch nicht so schaebig. Ich habe vergessen, wie schaebig alle japanischen Haeuser sind. Ich habe die gruenhaarige Hexe nicht vergessen, die meine Vermieterin war, und deren Name jetzt nicht mehr an der Tuer steht. Auf meinem Balkon hing fremde Waesche. Auf dem Parkplatz gegenueber steht jetzt ein dreistoeckiges Mietshaus, und wo das Badehaus war, in dem ich jeden Tag gebadet habe, steht auch ein dreistoeckiges Mietshaus.
Ich hatte vergessen, wie schoen die Tempel sind, wie herrlich das Baden im Ofuro, wie praktisch die Vierundzwanzigstundenlaeden. Wie huebsch die vielen kleinen Stoffstueckchen und Tuecher, die man ueberall kaufen kann, und wie angenehm es ist, im Hotel einen Yukata zu bekommen.

Es fuehlt sich an, als sei mir das alles deswegen so vertraut, weil ich den Film gesehen habe, nicht, weil es etwas mit mir zu tun haette. Und dennoch.

Und mit der Tastatur komme ich auch nicht yurecht.