gerade räume ich meinen Schreibtisch auf und finde einen alten Brief von Dir, vom 11. April 06. Natürlich habe ich ihn noch mal gelesen, Deine Briefe sind immer so eine Freude. Handschriftlich auf weißem Luftpostpapier, in Deiner schönen, schwungvollen Schrift – ich kann das gar nicht mehr, mit der Hand schreibe ich nur noch Einkaufszettel. Eigentlich würde ich Dir auch gerne mal schreiben, so richtig, mit Stift auf Papier, aber ach, ich kann ja gar nicht mithalten mit Deinen Briefen. Meine Schrift sieht aus wie die eines Psychopathen, da darf kein Graphologe draufgucken. Und nicht nur sieht meine Schrift unschön aus, nein, ich verschreibe mich auch noch andauernd. Noch dazu kommt, dass ich gar nicht mehr alles gleich ins Reine formulieren kann, wie machst Du das bloß? Ich bin viel zu computerisiert und es gewohnt, mich dauernd selbst zu korrigieren und andere, schönere Formulierungen zu suchen.
Es liest sich auch alles so angenehm, obwohl Du sagst, Du hast gar nicht recht etwas zu erzählen. Und dann erzählst Du doch, vom Kanji-Lernen zum Beispiel, und dass Du immer noch eine alte Eselsbrücke von mir benutzt. „Wirklich große Auswahl hat man, wenn die Reispflanzen schwer sind, und der Reis so groß wie eine Straßenbahn.“ Ja, ich erinnere mich. Was bin ich froh, aus dem Geschäft raus zu sein.
Das Wetter, schreibst Du, sei schlecht gewesen, vor einem Jahr, und da sei nicht viel zu wollen mit Kirschblüte. War es dieses Jahr schöner? Habt Ihr Ohanami gemacht? Wir waren ja leider etwas zu früh da und haben nur ein paar Pflaumenbäume blühen sehen.
Erinnerst Du Dich an meinen Blogeintrag am ersten Mai letzten Jahres? Über unsere Weinlagenwanderungen, wir gingen immer in Bensheim los, über Auerbach bis ich weiß nicht mehr wohin. Einmal haben wir sogar eine Deiner Nichten im Kinderwagen den Berg raufgeschoben; es muss wohl die Älteste gewesen sein. Wenn ich diesen alten Eintrag lese, fällt mir sofort ein, dass ich, als ich ihn schrieb, gerade Christoph Meckels „Licht“ las. Ein wunderbares Buch. Ich glaube, den Stil habe ich ein bisschen bei ihm abgeguckt; na ja, ich habe es versucht. Heute nun bekam ich eine Mail von einem Leser, er sei wegen dieses Blogeintrags dieses Jahr weinlagengewandert, und es sei sehr schön gewesen. Sowas freut mich ungemein. Denk doch nur, ich schreibe hier eine alte Erinnerung rein, und deswegen entdeckt jemand anderes, den ich kaum kenne, in einer anderen Ecke Deutschlands ein Jahr später eine Wanderstrecke, verbringt einen schönen Tag mit seiner Liebsten und plant, nächstes Jahr vielleicht in einer größeren Gruppe zu wandern. Da wurde mir glatt ein bisschen wehmütig; nicht, dass ich es jetzt nicht auch wunderbar hätte, aber so eine richtige Weinlagenwanderung in alter Besetzung wäre schon auch sehr natsukashii.
Sonst habe ich nicht viel zu erzählen. Wir genießen es weiterhin sehr, in Hamburg zu sein, unternehmen viel, gehen aus und kriegen Besuch, ich weiß gar nicht mehr, wie ich es so lange in C. ausgehalten habe. Wo ich doch immer so bedürftig nach Sozialkontakten bin. Und dann diese Stadt! Jetzt wohnen wir schon fast zwei Jahre hier, und mir geht immer noch das Herz auf, wenn ich den Hafen in der Sonne liegen sehe. Wenn die Sonne scheint, fahre ich manchmal mit der U-Bahn ins Büro statt mit der schnelleren S-Bahn, weil die U-Bahn nämlich am Hafen langfährt. Und zwar nicht unterirdisch, sondern oben, über der Straße. So schließe ich mit einem Zitat von Element of Crime: Alle vier Minuten kommt die U-Bahn hier vorbei, und alle dreieinhalb Minuten kommt ein neues Bier, und ich sage dir, das ist ungesund. Weil es nämlich irreführend und gefährlich ist, wenn etwas U-Bahn heißt, das über unsren Köpfen rattert, schließlich steht das U für Untergrund. […] Soll man nun der Sprache wegen diesen Teil der U-Bahn unter Schmerzen in die Erde legen, oder reicht es, wenn man kurz vor Schöneberg die Linie einfach sperrt? Sicher gibt das böses Blut, doch Sprache ist, das wissen wir, das allerhöchste Gut, und ohne Klarheit in der Sprache ist der Mensch nur ein Gartenzwerg.
Wenn man mich fragt: man könnte natürlich einfach alle Bahnen „Bahn“ nennen, dann ist es egal, ob sie oben oder unten fahren. In diesem Sinne - ich hoffe, Du hilfst Deinen Studenten erfolgreich aus dem Gartenzwergdasein heraus,
alles Liebe,
Deine Isa