Heute beim Laufen traf mich plötzlich eine kleine Erkenntnis: ich laufe, wie ich lese. Sprint mussten wir in der Schule machen, ging auch irgendwie, nicht doll, aber na ja. Genauso wie Kurzgeschichten. Hab ich zwangsläufig in der Schule gelesen, interessieren mich aber ansonsten nicht. Klar, kann man mal lesen, wenn’s sein muss oder es sich gerade ergibt, aber freiwillig würde ich niemals Kurzgeschichten lesen. Oder Sprints laufen. Es sei denn, der Bus kommt.
Meine Strecke ist die Langstrecke, allerdings nicht die ganz große, sondern eher die kleine oder mittlere. Ich laufe irgendwas zwischen 5 und 10 Kilometer, schätze ich, vielleicht acht oder so? Keine Ahnung. Jedenfalls keinen Marathon, den Ehrgeiz hätte ich auch gar nicht. Will ich nicht, warum auch, ich lese ja auch keine 1000-Seiten-Romane. Ich kriege schon einen Schreck, wenn einer über 500 Seiten hat, da muss ich mich schon aufraffen. Meine Distanz sind 150-350 Seiten, ungefähr. Fünf bis zehn Kilometer eben. Die kurze Langstrecke.
Was sagt uns das? Ich bin total konsequent. Beziehungsweise total mittelmäßig. Jedenfalls wüsste ich nicht, was es sonst sagen sollte.
Gerade erhalte ich das zweifelhafte Angebot, mein Klagenfurtchakra erwecken zu lassen. Durch Handauflegen. Ich überlege noch. Schreiben bin ich ja eher Ultrakurzstrecke. Blogeinträge, also ungefähr wie vom Schreibtisch in die Küche gehen. Klagenfurt praktisch olympische Distanz.
Keine Ahnung, was das jetzt zu bedeuten hat.