Auf dem Balkon blühen die ersten bunten Blumen. Vergissmeinnicht, Margeriten, Ranunkeln. Über den Winter Totgeglaubtes schlägt wieder aus, alles zwitschert und tiriliert und krakeelt und überall wird Grün. Ich war beim Friseur. Ich habe den roten Mantel getragen und hatte die Tasche für Helene dabei. Draußen blühen Narzissen, Schneeglöckchen, Krokusse, die ersten Bäume haben einen Rosaschimmer. Die Luft ist viel weicher. Ich habe mir die Beine rasiert. Ich war auf dem Markt und habe frischen Thunfisch gekauft und neue Kartoffeln. Es gibt schon Spargel, allerdings aus Peru. Ich habe einen Termin beim Orthopäden gemacht wegen meiner Füße und fürchte mich ein bisschen. Ich habe endlich eine Brille gefunden, von der ich das Gefühl habe, sie passt mir auf der Nase. Frühjahrsputz, alles neu. Auf dem Esstisch stehen zwanzig Tulpen in allen Farben. Wie seltsam, dass es sich nicht abnutzt, dass man es als Kind für selbstverständlich hielt und die Verzückung der Erwachsenen ein wenig albern fand, und je älter man, also ich, desto hach. Wo soll das noch hinführen, wenn ich erstmal achtzig bin, ich werde mich gar nicht mehr einkriegen vor lauter Dings. Was für eine Erleichterung, alles wird warm und bunt. Ende der jährlichen Kitschdurchsage.

Wer hat eigentlich gesagt, ich soll mal wieder etwas anderes bloggen als Bücher? Naja, heute war ich in der Stadt, und da habe ich aus Versehen ein Buch gekauft. Ich konnte nicht anders, es ist unwiderstehlich.

Menena Cottin / Rosana Faría (Helga Preugschat): Das schwarze Buch der Farben

Was auf dem Bild so silbrig scheint, muss eine Lichtspiegelung sein, in Wahrheit ist es schwarz. Tatsächlich ist das ganze Buch schwarz, und es geht um Farben: wie schmeckt gelb, wie riecht grün, wie fühlt sich rot an? Auf jeder linken Seite steht ein Satz dazu, einmal in weiß auf schwarzem Grund, einmal in Braille. Auf der rechten Seite ist der Satz mit ertastbarem, schwarzem Lack auf den mattschwarzen Seiten illustriert. Erdbeeren. Blätter. Regen. Alles in schwarz auf schwarz. Ein Buch für blinde und sehende Kinder; und auch für Erwachsene, einfach weil es wunderschön ist. Eine kleine, bibliophile Zauberhaftigkeit.

"Schwarz ist die Königin der Farben. Sie ist so weich wie Seide."