Sonntag und Montag machen wir überhaupt nichts. Wir versuchen, uns auf die Sonnenterrasse des Hotels zu legen, ist aber doch zu kalter Wind. Wir gehen spazieren, schlafen, lungern, lesen, essen. Zum Beispiel Kaninchen, zum ersten Mal überhaupt, lecker. An einem Strandkiosk gibt es den schlechtesten Cappuccino der Welt, und ansonsten bin ich damit beschäftigt, meinen Kopf von Arbeit auf Urlaub umzustellen, irgendwann geht es.
„Was machst Du eigentlich mit Deinem Blog“, fragt der Beste, „wo Du jetzt eine Woche nicht dran kannst?“ – „Ich habe einen Babysitter beauftragt“, sage ich, „der löscht, wenn Kommentarspam kommt oder sonst was Komisches passiert.“ –„Ist ja wie ein Tamagochi, so ’n Blog.“
Außer uns sind hauptsächlich Engländer auf der Insel, schmerzfrei und gänzlich unempfindlich gegen Kälte, wie immer. Ich trage Jeans, Turnschuhe, Pulli und Jacke, die Engländerinnen Flip-Flops und kurze Flatterkleidchen mit Spaghettiträgern. Und sind doppelt so alt und doppelt so schwer wie ich. Ich denke "wie scheiße sieht das denn aus?", und als nächstes denke ich, dass ich nicht so arrogant sein soll und dass Dicke doch ruhig auch was Luftiges anziehen dürfen, wenn ihnen warm ist. Ich kriege allerdings schon vom Hinsehen Gänsehaut.
Abends im Fat Harry’s lernen wir G und B aus Bayern kennen, die mich für „keinen Tag älter als 25“ halten, „ganz ehrlich“. Ich überlege immer noch, ob ich mich darüber freuen soll. Außerdem erzählen sie, dass ihre Nachbarin zu Hause ganz erstaunt gefragt habe: „Was, eine Woche lang zusammen wegfahren? Ja, worüber redet Ihr denn da die ganze Zeit?“ Sie hätten schon meist was zu reden, meinten sie, „und wann mer uns nix zum sogn hom, dann hoit mer hoit die Goschn.“

(Ich kann kein Bayrisch, Korrekturen werden dankend entgegengenommen.)