Jenny Erpenbeck: Wörterbuch

Hm. Ich weiß überhaupt nicht, was ich davon halten soll. „Wörterbuch“ ist große Literatur, keine Frage. Aber leider schreit es auch auf jeder Seite „ich bin große Literatur!“ Jaja, hab ich gemerkt, das erkenne ich ja auch an. Ehrlich, ist mein Ernst. Aber muss es immer so bedeutungsschwanger daherkommen? Tja, nun ja, vielleicht muss es das. Es geht nämlich um ein namenloses Mädchen in einem namenlosen Land, eine Ich-Erzählerin, von der man nie weiß, wie alt sie gerade ist, oder ob man sich gerade in der Realität oder im Traum oder einem Tagtraum oder einem Rückblick befindet, aber das ist in Ordnung. Auch, dass sie viel zu eloquent ist, um plausibel als Kinderstimme zu sprechen, kann man machen. Das Mädchen wächst sehr behütet auf, als Einzelkind mit Amme und Hauspersonal, und stellt im Laufe der Jahre fest, dass dauernd Schüsse zu hören sind, dass immer mehr Menschen einfach verschwinden, dass überall steinerne Statuen von den Freunden des Vaters in der Stadt herumstehen etc. Das alles tritt so nach und nach zutage und dem Leser ist schon nach wenigen Seiten klar, worum es geht. Dem Mädchen selbst ist es zwar irgendwie auch klar, aber man wünscht sich doch, sie möge sich auch ein bisschen damit auseinandersetzen und nicht mit 17 immer noch so naiv tun. In ihren Tagträumen bevölkern all die Toten ihr Zimmer, aber das war’s. Sie nimmt alles hin. Zum Ende hin werden die Dinge dann beim Namen genannt, auch ihr gegenüber, aber selbst dann reagiert sie nicht. Es ist ekelhaft, es packt einen, es geht einem nahe, und man – oder ich zumindest – hätte dann gerne gehabt, dass es ihr ebenso geht. Aber vielleicht ist die Aussage des Buches ja auch, dass man ihr das Denken aberzogen hat, vielleicht habe ich es nur nicht kapiert. Vielleicht muss ich es noch mal lesen.
Und dann ärgere ich mich ein bisschen über mich selbst, dass ich mich so ernsthaft an Kleinigkeiten störe. Zum Beispiel an der Vorbemerkung im Impressum: „Die Interpunktion dieses Buches folgt weitgehend der alten Rechtschreibung, manchmal jedoch rein rhythmischen Gesichtspunkten“. Also nee. Die Zeichensetzung nicht zu beherrschen, ist ja in Ordnung, ich kann das auch nicht, zum Beispiel weiß ich gerade nicht, ob da wirklich ein Komma zwischen beherrschen und ist muss – aber wenn ich ein Buch schreibe, dann schlage ich so was doch nach und hoffe außerdem auf ein kompetentes Lektorat. Da schreibt man doch nicht vorne ins Buch rein, „Sorry, Leute, Kommas kann ich nicht“. Echt nicht. Und dann hinten drin dieses kindchenhafte Bild der Autorin, die immerhin 37 Jahre alt ist, hellblond, weißes Blüschen vor weißem Hintergrund, Blick durch den Pony von unten nach oben. Oder diese Marotte, hinter Fragen kein Fragezeichen zu setzen, sondern einen Punkt. Ehrlich, mich nervt so was.
Trotzdem: tolles Buch, irgendwie.
Ich bin sehr gespannt, Jenny Erpenbeck kommt im September mit ihren Übersetzerinnen ins Schwedische, Ulrika Wallenström (die ich kenne und sehr mag), und ins Polnische, Renata Makarska, zur Podiumsveranstaltung „Die Autorin trifft ihre Übersetzerinnen“ auf die Übersetzerjahrestagung. Vielleicht verstehe ich es dann besser.

Frau isabo, das war mal wieder viel zu spontan einfach losgeplappert. Das ist nämlich schon wirklich ein eindrucksvolles Buch. Wie sie die ganze Zeit einfach die Augen zumacht und nicht sehen will, was abgeht. Und wie man dann am Ende, wenn sie auch vor sich selbst nicht mehr so tun kann, als wüsste sie von nichts, richtig wütend wird, weil sie immer noch nicht reagiert. Das fasziniert mich sowieso, wie wütend ich sein kann auf einen Protagonisten, eine Protagonistin, ging mir schon bei Sandor Marais Vermächtnis der Eszter so, ich war stinksauer auf diese Eszter, und das beeindruckt mich sehr.