Elias Canetti: Die Stimmen von Marrakesch
Tja, soll man nicht machen: das kleine Bändchen aus der SZ-Bibliothek kaufen, nur weil es da gerade rumliegt und fast nichts kostet und man schon immer mal was von Canetti lesen wollte. Es kommt mir ein bisschen anmaßend vor, so was über einen Nobelpreisträger zu schreiben, aber ich finde es bestenfalls „nett“. Böser formuliert könnte man auch sagen: öde und betulich.
Canetti ist nach Marrakesch gereist und hat seine Erlebnisse in kurzen Geschichten festgehalten, die nicht einmal richtige Geschichten sind, sondern, na ja, Reiseerlebnisse halt. Pointenlos zumeist, etwa wenn er Kamelen begegnet, von ihnen fasziniert ist, und dann erfährt, dass sie geschlachtet werden sollen: das macht ihn traurig. Nun denn. Oder wenn er von den Suks erzählt, wie vollgestopft es dort ist, was man alles kaufen kann, wie die Händler inmitten ihrer Waren sitzen, und dass man handeln muss und der zuerst genannte Preis nichts mit dem wirklichen Preis zu tun hat. Das Buch ist 1968 erschienen, vielleicht war das damals eine große Neuigkeit, aber heute hält sich die Überraschung des Lesers dann doch in Grenzen. Vielleicht ist das überhaupt das Problem, vielleicht müsste man es als historisches Dokument lesen. Aber so alt isses ja nun auch wieder nicht.

Im Übrigen hatte Canetti, als er es schrieb, schon seit vielen Jahren in London gelebt, und das merkt man seinem Deutsch leider an. Der Vorwurf geht dabei gar nicht so sehr an Canetti selbst, als vielmehr ans Lektorat: „einige zweihundert Meter entfernt“ – Himmel! Sowas darf man einfach nicht übersehen. Oder: „Ich war mit einem Freund.“ Oder über die Geschichtenerzähler: „Ihre Sprache war ihnen so wichtig wie mir meine. Worte waren ihre Nahrung und sie ließen sich von niemand dazu verführen, sie gegen eine bessere Nahrung zu vertauschen.“ Und so weiter. Ich verspürte beim Lesen dauernd den Drang, es mal ordentlich durchzulektorieren, und das darf bei einem großen Autor wie Canetti doch bitte nicht sein. Schade.

Ach, Canetti. Schon ziemlich gut, aber bei dem Buch bin ich auch nicht weit gekommen. Viel, viel besser ist der zweite Teil seiner Autobiographie "Die Fackel in meinem Ohr". Auch noch ok "Das Augenspiel". Aber die "Fackel" ist wirklich sehr gut und dicht geschrieben.

ich stimme dir zu. ich ließ mich vor jahren vom allzu schönen einband einer hardcoverausgabe verführen, hatte lust auf atmosphärische dichte, unwägbares, schwere gerüche, hypnotische eindrücke, flirrendes licht - kurz: erzählenswertes. die völlige abwesenheit eines spannungsbogens, die blassen begebenheiten langweilten mich und ich gab nach der dritten episode auf. ich fragte mich damals auch, ob mein desinteresse geringer wäre, hätte ich nie vorher etwas von marrakesch gesehen oder gehört.