Zum Beispiel das Schuhregal aufm Klo, das ist wirklich unglaublich hässlich und alt und krumm und angerostet, und irgendwie kriegen wir die Schuhe auch anders unter. Das Regal kommt weg, ich schraube es auseinander, übrig bleiben ein paar Metallstangen, keine große Sache. Nur eben doch so groß, dass wir überlegen, ob wir sie einfach in den Hausmüll tun können, oder lieber nicht, und spontan beschließen, die Tüte mit den Stangen auf dem Weg zu Ikea eben beim Resthof vorbeizubringen. Hat bestimmt bis sechs auf, es ist kurz vor, das schaffen wir noch.
Der Resthof hat bis fünf auf. Vor der Einfahrt ist die Schranke runter, wir haben aber gerade eben vor uns einen Müllwagen reinfahren sehen. Wir halten vor der Einfahrt, ich nehme die Tüte mit den paar Metallstangen, vertraue auf den Blond/Rock-Effekt, und marschiere zu den Containern. Dort ist jemand gerade mit dem Müllwagen beschäftigt, er ruft mir zu, dass schon geschlossen ist, ja, sage ich, habe ich gesehen, aber ich habe hier nur ein paar Stangen, ich dachte, vielleicht sind Sie ja so nett … nein, sagt er, es ist schon seit einer Stunde geschlossen. Ich sage, aber es ist ja nicht viel, nur die paar Stangen hier. Ich darf das nicht, sagt der Mann, da kriege ich Ärger. Von mir erfährt niemand was, verspreche ich. Aber wenn das jemand sieht, sagt er, es ist allerdings niemand da, der es sehen könnte. Sie meinen, ich muss jetzt im Ernst diese paar Stangen wieder mit nach Hause nehmen, frage ich, nein, sagt er, Sie können nach [irgendwo] fahren, die haben bis sieben auf. Ich gucke noch mal so blond wie möglich, aber nichts zu machen. Ich sage nicht danke, sondern nur tschüss und nehme voll im Ernst die kleine Plastiktüte mit den paar Metallstangen wieder mit. Entweder ich bin aus dem Alter raus, wo mit blond und Rock noch was zu machen war, oder die Sache mit der Emanzipation hat sich tatsächlich bis zu den Männern rumgesprochen. Schade eigentlich.

Wir ärgern uns und beschließen, die Stangen einfach auf dem Ikea-Parkplatz in einen Mülleimer zu stecken. Aus Trotz und zur Strafe für den Müllmann. Das hat er dann davon! Aber erstmal gehen wir rein und kaufen Papierservietten und Geschirrtücher und so Zeug, und dann wollen wir vor allem endlich den neuen Katalog. Aber kein Katalog, nirgends, wir sind allerdings auch falschrum reingegangen und haben das obere Stockwerk gleich ganz ausgelassen. Wir fragen hinter der Kasse, wo es die Kataloge gibt. Noch gar nicht, sagt die freundliche Dame, die kommen erst am 15. Och, schade, sagen wir, und die Dame tröstet uns damit, dass der Katalog aber sowieso auch mit der Post kommt. Bei uns nicht, sagen wir, am ganzen Haus steht „Keine Werbung bitte“, da sagt sie, dann können Sie meinen haben, macht ohne Umschweife irgendwo eine Klappe auf, holt einen zerfledderten Katalog heraus und gibt ihn uns. Einfach so. Vor lauter Freude werfen wir die doofen Metallstangen doch nicht auf dem Ikea-Parkplatz weg, sondern fahren sie noch ein bisschen spazieren. Sie machen so lustige Musik im Kofferraum. Da kann der blöde Müllmann mal sehen! Doo!

Ich bring den Vorschlaghammer mit, wenn gewünscht...

Dass mit dem Blond/Rock-Effekt nix war, lag an dem Mann in deinem Auto.