Gestern habe ich im Park ein Tagebuch gefunden, nass und in Fetzen, über eine ganze Strecke verteilt. Es ist auf Englisch geschrieben, in einer sehr akkuraten, fremdartigen Handschrift, der Schreiber ist vielleicht Inder. Er hat das Heft einmal in der Mitte durchgerissen und in einen Mülleimer geworfen, in der Silvesternacht wurden die Mülleimer geplündert, der Müll verteilt. Mein Mann hat sich erst ein bisschen geschämt, als ich anfing, die nassen Tagebuchfetzen aufzusammeln, aber dann hat er mir geholfen.
Jetzt liegt es hier und riecht nach nassem Papier, ich muss davon niesen. Ich habe es noch nicht gelesen, nur einzelne halbe Seiten. Es gibt nur halbe Seiten. Ich habe noch nicht versucht, sie zusammenzusetzen, den Zusammenhang zu finden, die Geschichte dahinter zu entdecken. Es liest sich sehr klassisch, fast wie eine Anleitung zum Tagebuchschreiben. Die täglichen Ausgaben und der Konto- oder Bargeldstand werden angegeben, ich weiß nicht, in welcher Währung. Der Mann hat sich auf eine Prüfung vorbereitet. Er hatte gute Vorsätze, immer wieder, ganze Listen. Yoga machen. Noch früher aufstehen. Für die Prüfung lernen. Manchmal hat er Merksätze, Lebensweisheiten, Aphorismen, Einsichten notiert.
Ich scheue mich noch, es wirklich zu lesen und zusammenzusetzen. Das tut man doch nicht.

Und Bloggen kann ich es natürlich erst recht nicht. Das ist ein privates Tagebuch. Aber es fällt mir schwer. Vielleicht kann ich diese eine Seite zeigen, die mir zufällig in die Finger gefallen ist und gerade so schön zum Datum passt. Sie stellt den Schreiber nicht bloß. Ich habe keine Ahnung, ob der Rest ihn bloßstellen würde. Warum hat er es durchgerissen und es in einen öffentlichen Mülleimer in einer Grünanlage in Hamburg geworfen?

Oder er war es nicht selber, der es zerrissen und weggeworfen hat. Sondern eine enttäuschte Liebe, die es ihm entwendet hat. Oder sein Vater, der ihn aus der Ferne besuchte und der darin alle seine Befürchtungen bestätigt sah. Vielleicht ist wurde es gar nicht in Hamburg geschrieben, sondern in einem englischen Internat. Wo es der deutsche Schulkamerad und Vollidiot aus Schabernack klaute, daheim doof fand und wegwarf.

Unendliche Mögichkeiten einer Geschichte. Da ist er, Dein erster Roman.

Oh, wie schön. Und wie spannend. Ich denke auch, das muss zusammengesetzt werden.

Da geht man mal einmal nicht in den Park...

Toller Fund. Wäre fast was fürs Found Magazine. Wenn es nicht zu identifizierbar oder persönlich ist.

Große Bewunderung für diese Disziplin. Du schreibst immer von "seinem Tagebuch". Gibt es einen Namen in diesem Tagebuch? Oh, es ist spannend,auch die Information über die Adressen von Bekannten usw. Das klingt wirklich nach Romanstoff. Ich bin gespannt, was Du damit machst.

das ist die Handschrift einer älteren Frau (der Anstrich zum c ist rührend und das r ist altmodisch geschwungen). Die Schrift hat weder Weite noch Höhe (das f hat keinen Oberschwung, der Unterschwung ist rund und schließt völlig). Eine bodenständige, bescheidene, zurückgezogen (a, o) lebende Frau. Keine Allüren. Aber sie schreibt Tagebuch, weil sie weit weg von zuhause lebt und in der fremden Umgebung um Selbstbewusstsein ringt. Man klaut ihr die Tasche, zerreist das darin enthaltene wertlose Papier und wirft es weg. Diese Frau hätte es niemals in dieser Form entsorgt. Sie tun gut daran, es vertraulich zu behandeln.