Heute: über Linden.
Vor unserem Haus stehen nämlich welche. Und nicht nur hier, sondern auch am Brunnen vor dem Tore steht bekanntlich ein Lindenbaum. Und die Lindenwirtin! In irgendeiner Epoche der deutschen Literatur (Klassik? Romantik?) muss die Linde mal als besonders romantisch gegolten haben. Glaube ich. Ich müsste mal die CD-ROM Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka einlegen und alles nach Linde durchsuchen, um das zu verifizieren (-> keine Zeit; -> Prokrastination). In Wirklichkeit sind Linden allerdings überhaupt nicht romantisch, sondern eher ekelig, die schleimen so, dass wir unser Auto, seit wir in Hamburg wohnen und unter den Linden parken, also in drei Monaten, schon drei mal gewaschen haben, was durchaus eine Meldung wert ist, denn wir haben es vorher fünfeinhalb Jahre lang nicht gewaschen. Meine Schwägerin sagt, der Schleim ist Läusepipi, und sie wird es wissen, denn sie weiß sowas schon von Berufs wegen. Scheinen also viele Läuse auf den Linden zu sein, darauf führe ich auch das erstaunliche Marienkäferaufkommen in unserer Wohnung zurück.
Wo war ich? Romantische Linden. Ich frage mich nämlich, ob das romantische Image der Linde daher rührt, dass sie herzförmige Blätter hat. Was wiederum zu der Frage führt, seit wann man sich das Herz eigentlich herzförmig vorstellt, denn es ist ja gar nicht herzförmig, und woher die Herzform eigentlich kommt, und des weiteren zu der Frage, seit wann man das Herz für den Sitz von Gefühlen hält, und warum nicht den Kopf oder den Magen oder meinetwegen die Lunge, die spielen ja bei Gefühlsaufruhr allesamt verrückt.