Gestern habe ich im Park ein Tagebuch gefunden, nass und in Fetzen, über eine ganze Strecke verteilt. Es ist auf Englisch geschrieben, in einer sehr akkuraten, fremdartigen Handschrift, der Schreiber ist vielleicht Inder. Er hat das Heft einmal in der Mitte durchgerissen und in einen Mülleimer geworfen, in der Silvesternacht wurden die Mülleimer geplündert, der Müll verteilt. Mein Mann hat sich erst ein bisschen geschämt, als ich anfing, die nassen Tagebuchfetzen aufzusammeln, aber dann hat er mir geholfen.
Jetzt liegt es hier und riecht nach nassem Papier, ich muss davon niesen. Ich habe es noch nicht gelesen, nur einzelne halbe Seiten. Es gibt nur halbe Seiten. Ich habe noch nicht versucht, sie zusammenzusetzen, den Zusammenhang zu finden, die Geschichte dahinter zu entdecken. Es liest sich sehr klassisch, fast wie eine Anleitung zum Tagebuchschreiben. Die täglichen Ausgaben und der Konto- oder Bargeldstand werden angegeben, ich weiß nicht, in welcher Währung. Der Mann hat sich auf eine Prüfung vorbereitet. Er hatte gute Vorsätze, immer wieder, ganze Listen. Yoga machen. Noch früher aufstehen. Für die Prüfung lernen. Manchmal hat er Merksätze, Lebensweisheiten, Aphorismen, Einsichten notiert.
Ich scheue mich noch, es wirklich zu lesen und zusammenzusetzen. Das tut man doch nicht.

Und Bloggen kann ich es natürlich erst recht nicht. Das ist ein privates Tagebuch. Aber es fällt mir schwer. Vielleicht kann ich diese eine Seite zeigen, die mir zufällig in die Finger gefallen ist und gerade so schön zum Datum passt. Sie stellt den Schreiber nicht bloß. Ich habe keine Ahnung, ob der Rest ihn bloßstellen würde. Warum hat er es durchgerissen und es in einen öffentlichen Mülleimer in einer Grünanlage in Hamburg geworfen?