Die unermüdlichen Herren Paulsen und Heine von der redereihamburg veranstalten nicht nur Hamburgs schönste Lesereihe Kaffee.Satz.Lesen, sondern haben jetzt auch noch ein

REDEREIBLOG

eingerichtet. Darin soll über Lesungen, Konzerte, Buchveröffentlichungen etc. aller KSL-Gäste berichtet werden. In den vergangenen drei Jahren sind etwa 140 Autoren aufgetreten, nicht nur Hamburger, und so dürfte das auch für Nichthamburger sehr interessant werden.

Herzlichen Glückwunsch zu diesem neuen Baby!

(Ich kann da übrigens nicht kommentieren, kriege immer die Meldung "falscher Benutzername", egal, welchen Namen ich eingebe. Weiß jemand Rat?)

Da nehme ich meine blendende Laune doch gleich mal zum Anlass, mich ein bisschen aufzuregen. Schon wieder steht zweimal in einer Woche in zwei verschiedenen Blogs der gleiche Unfug, einmal sogar von einer Frau, und da möchte ich doch mal klarstellen: Es gibt sehr wohl richtige Antworten auf die Frage „steht mir das Kleid?“, und man kann da nicht nur im Fettnapf landen.
Ich bin nämlich durchaus so abstraktionsfähig, zwischen „steht Dir nicht“ und „Du bist überhaupt ziemlich hässlich“ unterscheiden zu können, und ich möchte in Bezug auf mein Aussehen, meinen Körper und meine Kleidung ebenso behandelt werden wie sonst auch im Leben: freundlich und ehrlich. Und damit bin ich auch nicht allein. "Frauen" sind nämlich nicht "so". Big News.
Wer jetzt „aber ist doch alles überspitzt, Satire, Stilmittel!“ schreien möchte: vergesst es. Ich kann diese dummdreisten Plattitüden über Männer und Frauen nicht mehr hören, das ist billigster Herrenwitz, der vermutlich schon in den Sechzigern nicht lustig war, und den man getrost bei Mario Barth abgeben kann. Und dann bitte zum Sondermüll, alle beide, der Witz und Herr Barth.

[Und wenn Ihr zwei Euch jetzt angesprochen fühlt: ich hab Euch trotzdem lieb.]

[Ja, ich weiß, dass dies ein humorloser Eintrag ist.]

Heute habe ich ein bisschen Muskelkater in den Wangen, weil ich seit gestern Abend immerzu grinsen muss, weil ich mich freue wie verrückt, weil ich, und jetzt können die, die Selbstbeweihräucherungen doof finden, aufhören zu lesen, weil ich:
den Hamburger Förderpreis für Literarische Übersetzung bekomme.
Yeeeehaw! Und zwar für das tolle Buch – wer schon länger mitliest, erinnert sich vielleicht – das in Jerusalem spielt und sich so sehr mit der jüdischen Kultur beschäftigt. Für das ich recherchiert habe wie eine Irre, und das mir von allen Büchern, die ich übersetzt habe, mit Abstand das liebste ist, das, was mir am meisten am Herzen liegt. Und deswegen freue ich mich nicht nur für mich, sondern auch für das Buch, das leider noch nicht erschienen ist, und von dem ich bizarrerweise immer noch nicht weiß, wann es erscheinen wird inzwischen erfahren habe, dass es leider erst im Dezember 2007 erscheinen wird. Und für die Autorin Tamar Yellin freut es mich auch, sie hat übrigens kürzlich den Ribalow Prize for Jewish Literature 2006 für dieses Buch bekommen.

Eine feierliche und öffentliche Preisverleihung gibt es auch, inklusive Laudatio (Laudatio! Jemand wird eine Laudatio auf mich halten, wie krass ist das denn?) und Vorlesen aus dem Buch. Es werden zum Glück drei Übersetzer- und sechs Autorenpreise verliehen, sodass für jeden nur ein paar Minuten Zeit sind; ich werde wahrscheinlich sowieso heulen müssen, eine ausführliche Laudatio würde ich gar nicht aushalten.

Montag, den 27.11.06 um 19.30 Uhr im Literaturhaus Hamburg. Eintritt frei.

Ich freu mich wie Bolle. Und gratuliere ganz herzlich den Kollegen Ingo Herzke und Andreas Münzner, die den Preis ebenfalls bekommen.

(Riesenartikel im Hamburger Abendblatt.)

Herr, ist das schön.
Die Fotos sind sehr groß.

Hurra! Gedichtwettbewerb bei Sebas! Alle mitmachen!
Ich bewerbe mich hiermit in Kategorie 3 um den

Bistro Poetry Special Award 2.0 2006 für das beste erotische Gedicht, in dem drei Lebensmittel vorkommen:

Ich bin so wild nach Deinem Käsefuß,
an dem ich immer knabbern muss;
nach Deinen Waden auch,
und Bauch.

Ich schrie mir schon das Stimmband wund
Nach Deinem kleinen Kummerbund,
ich finde auch Dein Fett
So nett.

Ich bin so wild nach Deinem starken Nacken.
Da könnte ich Dich immer wieder packen
und beißen, riechen, küssen.
Du riechst so gut, ich werd’ Dich fressen müssen.

Eigentlich war es ein Versehen.
Ich ernähre mich zu einem beträchtlichen Teil von Apfelsaft, das heißt, wenn ich am Schreibtisch sitze, steht immer ein Glas neben mir. Etwa ein Drittel Saft, am liebsten der gute naturtrübe Direktsaft von Aldi, und zwei Drittel Leitungswasser. Und da begab es sich vor ein paar Tagen, dass aus dem Wasserhahn im Büro heißes Wasser kam, und da fiel es mir wieder ein. Wieso habe ich das in den letzten Wintern eigentlich vergessen? Heißer Apfelsaft. Kann man zelebrieren, Saft im Topf erhitzen, bisschen Zimt, Nelken und Vanille rein, dann schmeckt es richtig nach Winter. Geht aber auch einfach mit sehr heißem Leitungswasser und einem Schuss Apfelsaft aus dem Kühlschrank, das ergibt es genau die richtige Trinktemperatur. Sehr lecker, wie Apfelsaft eben, aber ein ganz anderes Trinkgefühl als kalter Saft, erst wärmt das Glas die Hände von außen, dann riecht man den Saft, und dann wärmt er den Körper von innen, und es macht richtig schön warm und weich. Hach.

Besagter Ivan sagt etwas später zu ihr:

"You may call me Vanya for short, and when we are better friends, Vanka."
I hooted unbecomingly.
"Yes, yes, I know this is very funny in English."
I blushed.

[Zur Erklärung: Vanka klingt - naja, zumindest ähnlich wie wanker, und das bedeutet Wichser.]

Zu Hülf!

Kontext: Meine Protagonistin langweilt sich in ihrer Ehe und spielt mit dem Gedanken, sich vielleicht eine Affäre zuzulegen. Und schwupps! sieht sie auf einer Party einen attraktiven Mann und fragt ihre Freundin, die Gastgeberin, wer das denn sei.

"Oh, that's Ivan."
"Shagmeister?"
"Don't think so. From what I hear, just married to a rather plain publisher called Becky."

Ihr Singlefrauen, was sagt Ihr denn in so einem Fall?

"Ficker?" oder "Fickt er rum?" ist mir bisschen schwach und unwitzig. Ich hätte gern was Lustiges. Und: die Freundin soll erstmal nicht wissen, dass sie an einen Seitensprung denkt. Es muss also eine einigermaßen allgemein gehaltene Frage sein - mit "ist er fickbar?" würde sie sich schon verraten.

In Michigan wohne er, sagt der schon etwas ältere Priester, der uns in der Warteschlange für die Billigtickets an der Metropolitan Opera angesprochen hat, aber er komme einmal im Jahr für fünf Wochen nach New York, um Kultur zu tanken, und gehe dann fast jeden Abend in die Oper. In Hamburg sei er auch schon mal gewesen, die Oper dort habe ja auch einen guten Ruf. Auf Nachfragen erklärt er, er habe früher an der Uni Kunstgeschichte gelehrt, außerdem Oper und Film und Filmmusik, und sich mit den Schnittstellen zwischen verschiedenen Formen der darstellenden Kunst beschäftigt. Er freut sich, dass wir in die Met gehen, es werde uns gefallen, verspricht er, das Bühnenbild sei sehr klassisch, so you don’t have to worry about minimalism. Ich verkneife mir höflichkeitshalber die Bemerkung, dass ich gar nichts gegen Minimalismus habe.
Er macht mir eins der charmantesten Komplimente aller Zeiten: so gut wie mich, behauptet er, habe er erst einmal eine Ausländerin Englisch sprechen hören, und das sei Elisabeth Schwarzkopf gewesen. Elisabeth Schwarzkopf war so was wie Gott. Er hat sie persönlich gekannt, er sei einfach nach ihren Auftritten immer zu ihr hingegangen, und irgendwann wusste sie ihn dann auch einzuordnen. Egal, wie ihr Englisch war, ich war entzückt. Auch wenn ich mein Englisch nicht für weiter bemerkenswert halte.

Als wir die Karten haben, sind es noch zwei Stunden Zeit bis zur Aufführung, wir wollen etwas essen. Sollen wir ihn fragen, ob er mitgeht, frage ich den lustigen Mann. Meinste, das kann man machen, fragt er zurück. Der Priester steht noch in unserer Nähe, guckt unschlüssig, also entschließe ich was und frage ihn, ob er wisse, wo man hier nett etwas essen kann. Er strahlt uns an und sagt, er kenne da einen wunderbaren Chinesen, da wolle er hin, ob wir ihm Gesellschaft leisten mögen? Sure, we’d love to.
Er nämlich, er liebe das Essen. Essen sei seine große Leidenschaft, er finde Essen fantastisch, und, you know, wenn man schon keinen Sex hat, dann muss man eben gut essen, besonders zu empfehlen seien übrigens die gefüllten Auberginen mit Sesam und Blattspinat, delicious. Es gibt aber auch Japanisches, ich bestelle Tempura und mir wird ganz warm und weich von der Tempura und New York und der Aussicht auf die Met und dieser unglaublich reizenden Begleitung nach einem anstrengenden Tag. Jesuit ist er (But we can still be friends!), fünfundsiebzig Jahre alt, er arbeitet jetzt nicht mehr so viel, sondern nur noch so viel wie er will; unter anderem macht er Kunsttherapie mit Alkoholikern und Drogensüchtigen. Zwischendurch klingelt sein Telefon: Hello, Big Daddy. – Yes. – I’m in a Restaurant with two friends I just met. – It’s a Chinese Restaurant, they don’t have Pasta! – I love you, too. – Bye, Big Daddy.
Wir verplaudern und verlachen die zwei Stunden, probieren gegenseitig unser Essen. Er gibt uns seine Telefonnummer, falls wir in der großen Stadt mal Hilfe brauchen oder Fragen haben.
Zum Nachtisch gibt es Glückskekse. Ob wir in Deutschland auch dieses Spielchen spielen mit den Glückskeksen? Nein, welches? An den Text einfach „in bed“ anhängen. You get the most hilarious results! Mal sehen:
- Success is a journey … not a destination in bed.
- Strength is built upon inner character. Inner character is built upon strength in bed.
- Vary your friendships in bed.

Und dann La Gioconda. Das Don’t-worry-about-minimalism-Bühnenbild ist nicht klassisch, sondern bieder und hart an der Grenze zu Disney. In dem Akt am Schiff sieht die Bühne original aus wie bei Käpt’n Blaubär, aber das Ballett, der Stundentanz, versöhnt mich halbwegs mit dem optischen Gesamteindruck. Akustisch ist das anders. Die Titelrolle schreit, dass einem angst und bange wird, Jodelsopran mit einem Tremolo über eine ganze Terz, man weiß nie so recht, welchen Ton sie gerade zu singen versucht. Da kann man vor lauter Vorahnungen, dass sie gleich wieder dran sein wird, die anderen gar nicht recht genießen, obwohl sie gut sind, natürlich, wir sind an der Met. Jede einzelne ihrer Arien wird mit Szenenapplaus und Bravo-Rufen bedacht, und ich denke, vielleicht stimmt mit meiner Wahrnehmung was nicht. Dafür dauert es auch nur vier Stunden, es gibt drei Pausen, wir sehen Jerome aber nicht mehr.
Ihn treffen wir erst beim Hinausgehen wieder. Wie es uns gefallen habe, fragt er. Ich weiß nicht, ob ich es sagen soll, bestimmt fand er’s toll. Prima, behaupte ich, aber dann kann ich sowas ja doch nicht gut und schiebe vorsichtig hinterher: To be honest, I didn’t really like La Gioconda too much.
Oh, her!, ruft er, she is horrible! Mit Nachdruck. I don’t know why they pay her, she should pay them and the audience, there is no reason why they should allow her to sing. Ich bin froh, dass mit meiner Wahrnehmung doch alles in Ordnung ist, und froh um diesen wunderbaren Abend mit Jerome. Er wird mir sicher länger in Erinnerung bleiben als die Oper. Thank you, Brother Jerome.

Tod, Rausch und Taka-Tuka-Land

Die Hamburger Übersetzer/-innen Dagmar Brunow, Barbara Mesquita und Claus Varrelmann berichten am 9. November aus ihrer Werkstatt. Unter dem Motto Tod, Rausch und Taka-Tuka-Land schlägt die Veranstaltung einen weiten Bogen von der schottischen Kriminalliteratur (Ian Rankin) über die brasilianische Gegenwartsliteratur (Luís Fernando Veríssimo) bis hin zu einem schwedischem Sachbuch über Astrid-Lindgren-Verfilmungen (Petter Karlsson). Ab 20 Uhr wird im Hamburger Literaturhaus auf diese Weise ein spannender Einblick in die Vielseitigkeit Hamburger Übersetzer geboten. Die drei Übersetzer/-innen sprechen über die speziellen Anforderungen und sprachlichen Herausforderungen ihrer Originaltexte, präsentieren Ausschnitte aus ihren Werken und beantworten Fragen aus dem Publikum. Moderation: Ingo Herzke, Organisation: Birgit Schmitz.

Eine Veranstaltung des Hamburger Übersetzertreffens, mit freundlicher Unterstützung des Literaturhauses Hamburg.

Donnerstag, 09.11.06, um 20.00 Uhr im Literaturhaus Hamburg.

Mehr dazu gibt's hier.

EDIT: Programmänderung! Claus Varrelmann musste leider absagen, für ihn springt Brigitte Jakobeit ein, die aus dem Roman Lipshitz von T Cooper liest.

… die Kollegin, die mit ihrem Mann ebenfalls in New York war, und die wir dort trafen, nicht zufällig, sondern verabredet, schon morgens. Wir liefen zusammen durch die Stadt, Kilometer um Kilometer, und am frühen Nachmittag fragte sie plötzlich unvermittelt: Und wann fangt Ihr so an zu trinken?

„Heinrich Böll ist wie Wolfgang Niedecken. Ist okay, wenn man den mit 15 gut findet, aber dann ist auch mal gut.“

… die Praschls hätten ein Baby bekommen, eine Tochter, und sie Magma genannt. Ich fand das doof, Magma Praschl, nur As, kein anderer Vokal, ich mag Namen mit verschiedenen Vokalen, und ich wusste nicht, ob und wie ich es ihnen sagen sollte, oder ob es sie verletzten würde, und außerdem war es eh zu spät, das Kind hieß ja schon so. Aber ich konnte auch nicht „oh, hübsch“ sagen. Echt, nur As ist doch wirklich doof.
Dass Magma auch ansonsten ein einigermaßen beknackter Name ist, ging mir erst auf, als ich aufwachte. Ich hätte auch schon eine Idee, wie man die kleine Schwester nennen könnte.

Das kommt jetzt ein bisschen spät, und außerdem weiß es wahrscheinlich längst jeder: heute ist Kaffee.Satz.Lesen mit Bov Bjerg, Merlix, Matthias Keidtel, Mirko Bonné und Kerstin Brockmann, Außerdem gibt's weiterhin die tolle Fotoausstellung von Kerstin Schlitter zu sehen.

Heute, Sonntag, 29.10.06, um 16.00 Uhr in der Baderanstalt, am S-Bahnhof Hasselbrook, Hamburg.

Genaueres gibt's, wie immer, bei Herrn Paulsen.

Er stört Schwein und Bein.

jetzt gibt's Fotos bei Flickr.

Laut ist die Stadt, immer und überall laut, und voll. Das stimmt natürlich gar nicht, es gibt auch ruhigere Ecken, in die man sich flüchten kann, aber wenn man da unterwegs ist, wo man als Tourist eben unterwegs ist, dann ist es laut. Und voll. Und toll.
Wir haben in Schlangen gestanden, bei der Einreise, vor der Met, vorm Musical, vorm MoMA, vorm Empire State Building. Wir haben Choreographie und Logistik der Warteschlangen bewundert, und wir haben in Schlangen Menschen kennengelernt. Einen reizenden Jesuiten etwa, einen älteren Herrn, der uns pubertäre Spielchen beibrachte. Wir haben Bagels gegessen und Burger und reichlich Muffins. Wir sind unglaublich viel gelaufen. Wir haben mit Harvey Keitel zusammen in einer Kneipe Folkmusik gehört und mit anderen Leuten in anderen Kneipen Country und Bluegrass und etwas, das ich vielleicht Country-Punk oder angecountryten High-Speed-Ska nennen würde. Wir haben in der Met eine ganz grässliche La Gioconda gehört und uns dafür im Musical am Broadway prächtig amüsiert. Ehrlich. Und, oh ja, wir haben eingekauft. Es hat uns den Atem geraubt, als wir unter strahlend blauem Himmel oben auf dem Empire State Building ins Freie traten und sich vor uns der Blick auf die Stadt auftat. Ich zumindest habe tatsächlich kurz mit den Tränen gekämpft, so ergriffen war ich. Niemand hat Honey oder Sweety zu mir gesagt, wie es mir versprochen wurde, sondern höchstens Miss. Wildfremde Menschen waren unglaublich nett. Wir haben auf Bänken und Treppen gesessen und unseren Stadtplan zerfleddert, wir haben Kunst bestaunt und das arme und das reiche und das hippe New York. Wir sind an der Freiheitsstatue vorbeigefahren und haben zwei Mädchen sagen hören „Look! It’s tiny!“ Wir saßen im T-Shirt im Central Park und sind bei eisigem Wind auf der Brooklyn Bridge fast erfroren. Wir haben im Washington Square Park jemanden auf drei umgedrehten Plastikeimern sensationell gut Schlagzeug spielen hören. Wir sind durch Soho und Greenwich Village und das East Village und Chinatown und Little Italy gelaufen und durch den ganzen Rest auch. Der Broadway ist sehr, sehr lang. Wir haben einen Schwarzen sich am Handy mit „Peace, Brother“ melden hören, und jemand hat die U-Bahn-Durchsage gerappt. Wir saßen im Pink Pony und haben ausgerechnet die Kinks gehört (nicht live) und waren sehr verliebt in die beste New-York-Tipps-Geberin der Welt. Wir waren glücklich und erschöpft bis zur Albernheit, und abends fühlten sich die Füße plattgelaufen an, wie wenn man Schaumstoff zusammendrückt und er noch eine Weile braucht, um wieder seine ursprüngliche Form anzunehmen.

I'm leaving today.
I want to be a part of it …

Die wunderbare Frau Martini schickt eine lange Liste, was wir alles unbedingt tun und angucken und einkaufen sollen. Der Mann liest sie und spricht:
Oha. Sieht nach shoppen aus.
Ich: Klar, ich mein, wenn das da alles so billig ist und so.
Er: Ich sag doch, wir müssen vorher noch einen großen Koffer kaufen.
Ich: Meinste?
Er: Gibt auch tolle Musikläden da.
Ich: Ach. Und die verkaufen Resonatormandolinen?
Er: Die sind sauteuer.
Ich: Denk ich mir.
Er: Nee, nee, keine Sorge.
Ich: Da war neulich so ein Flackern in Deinen Augen.
Er: Najaaa. Aber nee, mach ich nicht.
Ich: …
Er: Echt nicht.
Ich: …
Er: Ich hab im Netz noch keinen Laden gefunden, wo es die gibt.

habe ich eigentlich zufällig Leser in New York? Weil, man könnte dann ziemlich bald mal ein Bier trinken gehen. (Ha! Ich freu mich vielleicht!)

Eine (fiktive) Frauenzeitschrift namens Smart Magazine trägt den Untertitel
Beauty and Brains for Today's Woman.
Den Titel behalte ich bei, aber den Untertitel würde ich gern übersetzen.
Kon- und auch destruktive Vorschläge werden gern angenommen, aber kommt mir nicht mit "Schönheit und Intelligenz für die Frau von heute".

„Man darf die Leser ja auch nicht für doof verkaufen.“
„Also, ehrlich gesagt, wir halten unsere Leser schon für ziemlich doof.“

Hallo, Kai! (Insiderwitz)

leuchtet ein Stern, glitzern lila Kugeln an einem großen Tannenbaum und tauchen Kerzen alles in warmes Licht. Wenn ich da noch länger hingucke, gehe ich womöglich gleich Lebkuchen kaufen. Wahrscheinlich sind sie nicht mal besonders früh dran, für ein Fotostudio.

Das Verlässlichste sind Naturschönheiten.
Dann Bücher; dann Braten mit Sauerkraut.

(Arno Schmidt)