- Sonntag, 15.1. ab 18.00 Uhr im Slattery's am Fischmarkt

- Dienstag, 17.1. ab 19.00 Uhr bei Frau Möller in der Langen Reihe

Geht jemand mit?
(Der lustige Mann spielt nämlich mit.)

Verleger gegen Urhebervertragsrecht
Die deutschen Verleger fordern in einer Resolution eine Korrektur des seit 2002 geltenden Urhebervertragsrechts. „Ohne eine rasche Korrektur dieser Novelle wird die Literaturlandschaft verarmen“, betonte der Vorsitzende der Arbeitsgemeinschaft Publikumsverlage, Joachim Unseld, am Donnerstag in München. Die Zahl der von den Literaturverlagen geplanten Übersetzungen werde erheblich abnehmen; der Verlust von Arbeitsplätzen in den Verlagen drohe ebenso wie Erwerbseinbußen auf Übersetzerseite. Die Bundesregierung sei gefordert, Korrekturen zu veranlassen. Unseld nannte es fatal, wenn in Deutschland weniger übersetzt würde, „während die Welt sich globalisierend
immer weiter aufeinanderzubewegt“. (hhm)
F.A.Z. 13. Januar 2006, S. 34

Das, mehr und Ähnliches auch im Börsenblatt, der Berliner Morgenpost und vermutlich allüberall.

Mir kommen die Tränen. Im Deutschlandradio hat Unseld seine Behauptung, „die branchenübliche Honorierung hauptberuflicher Übersetzer entspreche mindestens dem durchschnittlichen Verdienst von Verlagsmitarbeitern und sei angemessen und redlich“ noch präzisiert: nämlich 3600,- EUR. Keine Ahnung, ob das brutto oder netto sein soll, ist auch fast schon egal, man kann da ganz fix eine kleine Milchmädchenrechnung zu aufstellen (immerhin agieren die Verleger ebenfalls mit Milchmädchenrechnungen, die Details zu den Zahlen in dem Artikel am Mittwoch habe ich Euch erspart):
Um 3600 EUR zu verdienen, müsste man als Freiberufler so übern Daumen gepeilt – na, sagen wir mal 4500 EUR einnehmen. Bei einem durchschnittlichen Seitenpreis von 17,50 EUR (den ich für eher hochgegriffen halte) macht das 257 zu übersetzende Seiten im Monat.
Zweihundertsiebenundfünfzig. Im Schnitt im Monat. Wenn man drei Wochen Urlaub, zwei Wochen krank, gelegentlich Büroarbeit, Fortbildung etc. mit einrechnet, vielleicht dreihundert?
Noch Fragen?
Ich möchte dann bitte keine Beschwerden mehr über die schlechte Qualität von Übersetzungen hören.

Wir wollen eine Runde um den Block gehen.

Er: Wollen wir los?
Ich: Jep, ich muss nur noch schnell aufs Klo.
Er: Aber nicht auch noch schminken, oder?
Ich: Nö. Wenn du mich auch so mitnimmst …
Er: Im Dunkeln schon.

Soeben irgendwer auf der Straße: „Immer bei mein Cooadhoosn, geht mir immer der Reißverschluss kaputt. Immer! IM-MER!“
Komisch. Meine Hosen werden immer im Laufe der Zeit kürzer. Vor allem Jeans. IM-MER! Und das, wo ich beim Thema Hosenlänge sowieso paranoid bin.
Interessant.
Ich bleibe dran.

Übersetzerstreit
Dann wird dieses Land andere Literaturverlage bekommen

Artikel von Hannes Hintermaier in der FAZ von heute

Tag der langen Texte heute, aber dazu muss ich dann doch ein paar Anmerkungen loswerden.

[…] die Vergütung der Übersetzer, die das seit 2002 geltende Urheberrechtsgesetz so ungeschickt mehrdeutig geregelt hat, daß jetzt die ersten Fälle vor Gericht verhandelt werden.

Das Urheberrechtsgesetz ist da keineswegs ungeschickt mehrdeutig, sondern sagt ziemlich eindeutig: die Übersetzer müssen mehr Geld bekommen, da die bisher übliche Branchenpraxis unredlich ist. Punkt.

Im Kern geht es um die Frage, ob ein Autor, der unter Umständen mehrere Jahre und auf eigenes Risiko an seinem Manuskript gearbeitet hat, gleichberechtigt neben seinem Übersetzer stehen soll, der einen vertraglich festgelegten Auftrag erledigt.

Wieso das denn? Verstehe ich nicht. Um die Autoren geht es gar nicht, da will auch niemand groß vergleichen. Es geht um die Übersetzer.

Man darf davon ausgehen, daß es guter Branchenkonsens ist, wenn Übersetzer ein ordentliches Auskommen haben.

Ach ja? Schön.

Die Forderungen, die die in der Gewerkschaft Verdi organisierten Übersetzerverbände […]

ähm, das ist nur einer.

Haben die Gerichte die derzeit gängigen Seitenpreise zwischen siebzehn und zwanzig Euro in der ersten Instanz als angemessen beurteilt,

Da sind Sie falsch informiert. Mit Seitenpreisen zwischen siebzehn und zwanzig Euro gehört man durchaus schon zu den Besserverdienern. Es gibt genügend Kollegen, die unter 15 Euro bekommen – und nicht unbedingt deswegen, weil sie schlechte Übersetzer wären.

beharren die Übersetzer künftig ab dem ersten Exemplar auf einer Honarabeteiligung von drei Prozent (bislang ein Prozent, jeweils ab zu verhandelnder Auflagenhöhe) sowie auf einem bis zum Zwölffachen gesteigerten Anteil an den Verkaufserlösen von Nebenrechten.

Das ist das, was die Gerichte ihnen bisher zugesprochen haben. Ziemlich viele Übersetzer wären mit höheren Seitenhonoraren glücklicher als mit höheren Umsatzbeteiligungen. Ich weiß nicht genau, was gerade die offizielle Linie unserer Verhandlungskommission ist, möglicherweise beharren "wir" tatsächlich darauf, weil über die Seitenpreise noch schwieriger ewas zu erreichen ist.

Und dass es bislang ein Prozent Auflagenbeteiligung gäbe, ist so pauschal auch nicht wahr. Keine Ahnung, woher Herr Hintermeier diese Zahl hat, vielleicht auch von Hanser. Bei anderen Verlagen sieht das anders aus - oft sind Beteiligungen ab einer Auflagenhöhe vertraglich festgeschrieben, die ohnehin utopisch ist. Wenn überhaupt.
(Und dass an Verträgen überhaupt irgendwas "zu verhandeln" wäre, ist leider auch in sehr vielen Fällen reine Theorie.)

[…] Krüger ist nicht der einzige Verleger aus den Reihen der Literaturverlage, der derzeit auf die Barrikaden geht. „Es ist nicht so, daß irgendeiner von uns die Arbeit der Übersetzer geringschätzen würde”, sagt Krüger, „aber es geht nicht an, sich die erste Leistung wie ein Studienrat bezahlen zu lassen und dann obendrein eine Kreativbeilage zu fordern.”

Och, wenn wir die erste Leistung wie ein Studienrat bezahlt bekämen, wären wir schon zufrieden. Dann bräuchten wir die Kreativbeilage nur noch, um unser Freiberuflertum abzusichern, Krankenversicherung, Rente, Verdienstausfall wegen Krankeit und Urlaub etc. Studienrat wär’ geil. Und ich fände es auch angemessen.

Zumal längst nicht alle Übersetzungen in satzreifem Zustand den Verlag erreichten. „Eine schlechte Übersetzung kann man nur mit großer Mühe in eine halbgute verwandeln, aber wir haben noch nie Geld zurückverlangt”, sagt der Verleger.

Gerade bei Hanser arbeiten richtig gute Kollegen. Die nehmen doch nicht jeden Deppen. Ich kann nicht glauben, dass dort so viel so Schlechtes abgegeben wird.

Es folgen dann einige Zahlen aus dem Hanser-Verlag, die darauf hinauslaufen, dass ein Übersetzer eines Bestsellers (bei gesteigerter Umsatzbeteiligung) mal richtig ordentlich Geld verdienen könnte. Davon, dass nicht nur der Verlag, sondern auch der Übersetzer eine Mischkalkulation betreiben muss, um mit einem gelegentlichen Bestseller all die nicht so gut verkauften Bücher querzufinanzieren, ist nicht die Rede.

„Wenn wir diese drei, vier Bestseller nicht haben, dann kann man's vergessen.”

Jaja, wir auch.

Nur Armut gebiert Großes? Das Bild, daß alle Übersetzer am Hungertuch nagten, ist sicher nicht zutreffend. Gute Übersetzer haben ihren Markt und ihre vielfältigen Verdienstmöglichkeiten;

Gute Übersetzer „schlechter“ Literatur vielleicht. Die guten Übersetzer übersetzen aber oft die sehr schwierige Literatur und verdienen damit noch weniger. Zwar bekommen sie ein etwas höheres Seitenhonorar, aber auf den Zeitaufwand umgerechnet bleibt da nicht mehr viel von übrig.

einige wenige (und nicht nur der Übersetzer von „Harry Potter”) sind zu einigem Wohlstand gelangt

Gut, ich kenn jetzt keinen, aber das muss ja nichts heißen. Tät’ mich aber doch interessieren, ob sie nicht nur zufällig Übersetzer sind und ansonsten geerbt haben. Ich kenne tatsächlich zwei oder drei Kollegen, die versuchen, davon eine Familie zu ernähren. Wenn das schon als „einiger Wohlstand“ gilt, okay.

denn bei sechsstelligen Auflagen sind auch Beteiligungen von einem halben Prozent lukrativ.

Nun, das haben wir ja weiter oben gerade gelesen, wie viele Bücher sechsstellige Auflagen schaffen. Wenn ich richtig mitgezählt habe, war das bei Hanser im vergangenen Jahr genau eine Übersetzung.

Besonders erbost es deshalb den Hanser-Verleger, wenn gutsituierte Leuchttürme der Branche als Unkenrufer durchs Land zögen und verbreiteten, sie arbeiteten drei Tage an einer Seite und bekämen dafür achtzehn Euro.

Jetzt wüsst ich doch gern, wer dieser gutsituierte Leuchtturm war. Drei Tage an einer Seite kann eigentlich nur Lyrik sein. Ansonsten halte ich das für eine Übertreibung von Herrn Krüger und nicht für eine ernstgemeinte Aussage eines Übersetzers.

Aber Appelle scheinen nicht mehr zu fruchten.

Witzbolde, wie lange haben sich die Übersetzer um Verhandlungen bemüht, und Ihr habt Euch entzogen? Dann jammert jetzt nicht. Also ehrlich.

Eine Machtprobe steht bevor: Die Frage nach „Redlichkeit” und „Angemessenheit” wird bis vor den Bundesgerichtshof kommen - und diese Lösung erscheint wenig sinnvoll. Michael Krüger: „Einen Proust-Übersetzer und einen, der bei Ullstein Krimis übersetzt, über den gleichen Kamm von Verdi zu scheren - bei dieser Vorstellung wird man geradezu verrückt.”[…]

Äh, wieso das? Wollen wir lieber für jedes Buch einzeln vor Gericht gehen, statt endlich mal verbindliche Vergütungsregeln festzulegen? Die sollen ja durchaus einen Spielraum zwischen Proust und Krimi enthalten.

Ich will mich gar nicht persönlich beschweren. Ich werde im Vergleich zu vielen Kollegen relativ anständig bezahlt und mag meine Ansprechpartnerinnen in "meinem" Verlag, ich fühle mich dort gut aufgehoben - auch wenn mir an den Verträgen so einiges überhaupt nicht passt.
Aber solch platte Meinungsmache ist einfach unerträglich, das kann ich so nicht stehen lassen.

In Kirriemuir halten wir kurz, gehen eine Runde durchs Dorf, an dem Haus vorbei, in dem der lustige Mann mal fast ein Jahr lang gewohnt hat, trinken einen Kaffee bei Visocchis und kaufen noch ein paar Kleinigkeiten im Supermarkt, bevor wir den Anstieg wagen. Hoch ins Tal, nach Glen Prosen, es schneit, und es liegt schon eine Menge Schnee, und dunkel wird es auch langsam. Der Mietwagen schafft es, sogar die steile, glatte Stelle kurz hinter der Brücke, das dürfte das schwierigste Stück gewesen sein. Hier und da liegt ein kleines Cottage, sonst ist nichts zu sehen, nicht mal Schafe. Alles ist weiß. Nach etwa 12 Meilen kommen wir durch Prosen Village – sechs oder acht Häuser, eine Kapelle, eine Telefonzelle. Dahinter verkündet ein Schild „Private Road – to Balnaboth House only“. Dann sind es nur noch zwei Meilen durch den Wald, und schließlich biegen wir am Waldrand um die Kurve unten an der Front Lawn, auf der in viktorianischer Zeit Tennis gespielt wurde, und oben liegt Balnaboth: riesig, gelb, mit bröckelndem Putz und wild blinkendem Weihnachtsbaum vor der Tür. Wir versuchen gar nicht erst, vorne zu klingeln, sondern gehen gleich zum Hintereingang, zur Küche, wo sich das Leben abspielt. Hector ist da, und zwei der fünf Kinder auf Weihnachtsbesuch, ein neuer Hund will begrüßt werden, und dann steckt Jeannie den Kopf zur Küchentür rein und fragt: „Germans?“ Alle freuen sich, und wir am meisten – wir sind zu Hause, irgendwie, obwohl wir viel zu selten herkommen.
Wir schlafen mal wieder im Logie Wing, in dem unfassbar weichen, durchhängenden Bett, in dem man immer in die Mitte kullert. Als wir das erste Mal hier schliefen, vor zehn oder zwölf Jahren, stellten wir fest, dass dieses Jugendherbergs-Kettenhemd-Bettunterdings (wie heißen die?) ein bisschen zu klein ist für den Bettrahmen, und deswegen ein kluger Mensch eine einzeln verpackte Damenbinde dazwischengeklemmt hat, damit es nicht rutscht. Sie klemmt dort immer noch. Die Dusche, sagt Hector, hat er gerade neu machen lassen, was uns aber nur einen höchst schwachen Hoffnungsschimmer verschafft. Duschen wird so lange wie möglich aufgeschoben. Tatsächlich kommt dann Wasser in einer ganz angenehmen Temperatur aus der Dusche – davon allerdings so wenig, dass der weitaus größte Teil des nassen Körpers immer an der frischen Luft steht. Mit „frische Luft“ meine ich, dass das Bad nicht beheizbar ist, und dass der gesamte Gebäudeflügel normalerweise nicht beheizt wird, weil dort niemand wohnt. Es ist im Bad also nur unwesentlich wärmer als draußen. Im Zimmer haben wir einen Heizlüfter und, ha! eine Heizdecke im Bett. Omakram, klar, aber sehr, sehr geil. Dann ist wenigstens das Bett ein bisschen vorgewärmt, vorausgesetzt, man denkt rechtzeitig daran, das Ding anzuschalten. Ansonsten halten wir uns nicht im Zimmer auf, sondern gehen spazieren oder sitzen stundenlang in der Küche und reden, während auf dem großen, alten Aga irgendwas blubbert.
Denn zu Silvester kommen Gäste. Vorher steckt Hector meinen lustigen Mann noch in einen Kilt, großartig sieht das aus, ich finde ja schon lange, er sollte mal einen Kilt tragen, aber er meint, er habe nicht das „Recht“ dazu, schließlich sei er kein Schotte. Ein paar bekannte Gesichter fehlen bei der Feier, dafür sind neue da, und alle beherrschen die großartige Kunst des Smalltalks, jeder spricht mit jedem, niemand steht blöd rum. Und alle spielen diese unfassbaren Spiele mit, The Family Coach, das Mörderspiel, Fruit Salad, die damit zu tun haben, dass man laut kreischend vom Stuhl fällt und stirbt oder um den Tisch rennt, und wer ausgeschieden ist, muss unter den Tisch. Am Ende sitzen zwanzig erwachsene Menschen unterm Tisch und haben ihren Spaß, und niemand findet das ungewöhnlich. Um Mitternacht fassen sich alle an den Händen und singen For Auld Lang Syne und mir wird ganz rührselig. Dann ziehen wir um in einen ziemlich leeren Raum am anderen Ende des Hauses, und es kommen noch mehr Gäste, die den Abend irgendwo anders begonnen haben, und alle tanzen den Dashing White Sergeant und den Strip the Willow und den Virginia Reel und die anderen Namen habe ich schon wieder vergessen, die Tänze auch, aber man kann sie auch so einfach mittanzen.
Natürlich vergessen wir, die Heizdecke rechtzeitig anzustellen.
Am ersten Januar geht das First Footing los: das erste Mal im neuen Jahr den Fuß in die Nachbarhäuser setzen. „Nachbarn“ heißt natürlich, dass man meist mit dem Auto hinmuss. Wir sind ganz selbstverständlich überall miteingeladen, Mittags in eines der Cottages gehen wir noch zu Fuß, nachmittags dann zu Martin und Mary, die wir schon kennen, am zweiten Januar zu Alan und Jenny, und am Ende war man wieder drei Tage lang betrunken. Außer man hat den dritten Tag ausgelassen, weil man Fahnen lesen musste.
Abends muss man sich dann doch kurz mal überwinden, um nur mit einem Bademantel und Wanderschuhen bekleidet durch den Schnee über die große Rasenfläche zu stapfen. Denn am anderen Ende der Rasenfläche steht der Hot Tub. Oh, ein Hot Tub! Wenn ich groß bin, möchte ich auch einen haben. Man liegt im warmen Wasser, rundum ist es stockduster (Taschenlampe nicht vergessen), die Sterne funkeln, der Bach tost, und man möchte gar nicht die Blubberblasen anmachen, das ist viel zu laut.

Man ist hier weit weg von allem. Einen Tag fahren wir nach Dundee, um den ehemaligen Mitbewohner des Gatten zu besuchen, Großstadt! Aber ansonsten: Stille, lange Gespräche, Spaziergänge, Hot Tub. Kein Handyempfang, kein Fernsehempfang. Frieren, aber das macht ausnahmsweise mal nichts, das weiß man ja vorher und irgendwie ist es hier nicht so schlimm.

Jetzt ist dieser Text schon so ellenlang geworden, und ich habe immer noch nicht rübergebracht, wie wunderbar das alles ist. Was für großartige Menschen Jeannie und Hector sind, gastfreundlich, liebevoll, offen, klug, charmant. Was für ein Haus das ist, Teile davon möglicherweise aus dem 16. Jahrhundert, vollgestopft bis unters Dach mit Möbeln, die wahrscheinlich Hectors Urgroßvater mal angeschafft hat, und die jetzt zu einem Teil tolle Antiquitäten sind und zum anderen Teil ein Haufen Sperrmüll. Und mit Büchern und Krimskrams und Gerümpel. Und ausgestopften Tieren natürlich, und Geweihen an den Wänden, denen zu Weihnachten eine Christbaumkugel aus dem Augenloch hängt. Und Plüschtieren, die Weihnachtslieder singen und dabei mit den Armen winken und einer Radio Controlled Fart Box und Dinosaurierfußhausschuhen, die beim Auftreten ein Dinosauriergeräusch machen.

Als wir das letzte Mal da waren, vor drei Jahren, planten sie, sich weiter unten im Tal ein kleines Häuschen zu bauen, jetzt wo die Kinder alle aus dem Haus sind, sei es doch albern, zu zweit in diesem Riesenkasten zu wohnen. Ach, weißt du, sagten sie, als ich diesmal danach fragte, was wir immer so alles planen … Ich bin froh, dass sie es nicht getan haben. Jeannie und Hector müssen in Balnaboth sein, das gehört einfach so.
Danke, dass Ihr da seid und dass wir immer kommen dürfen. We love you.

Draußen, Nacht. Ein offensichtlich angetrunkener Mann mit Luftschlange um den Hals und Partyhütchen aufm Kopf macht die Tür auf. Im Hintergrund ist Feuerwerk zu sehen. Draußen vor der Tür stehen: ein Skelett mit dem Schild in der Hand weniger Rauchen, eine alte Frau mit dem Schild Oma öfter besuchen, eine kurvenreiche Blondine mit mehr Sex, Dagobert Duck mit weniger Geld ausgeben und so weiter.
"Oh", sagt der Mann an der Tür, "seid Ihr meine Guten Vorsätze für 2006?"
"Nö", sagen die Vorsätze, "wir sind die von ’97. Wir wollten mal fragen, was jetzt ist."

(Ich weiß nicht mehr, wie der Zeichner hieß, er war damals immer auf der letzten Seite im Heidelberger Meier. So gegen Mitte der neunziger. Seine Figur hieß möglicherweise Rudi. Und ich hab bei den Jahreszahlen geschummelt.)

"Nach mir die Sinnflut."
Gnicker.

[595! Parbleu!]

"Ich war eine kurze Zeit in einer ganz traurigen Wolke, denn immerzu sind in meinem Leben Dinge, die ich nicht weiß, und immer muss ich tun als ob und bin manchmal richtig müde vor lauter Aufpassen, und immer soll ich mich schämen müssen, wenn Worte und so Sachen sind, die ich nicht kenne, und nie sind Leute gut und so, dass ich Mut hätte zu ihnen, um zu sagen: ich weiß ja, dass ich dumm bin, aber ich habe ein Gedächtnis, und wenn man mir was erklärt, gebe ich mir Mühe, es zu behalten." (Seite 40)

"Und dann tue ich etwas ganz Großes. In meinem Negligé, das meine Füße seidig umwallt und meine Knie streichelt, bewege ich mich vor und hebe ganz langsam meine beiden Arme, die von Spitzen überstürzt werden - und an meinen Füßen rosa seidene Pantoffeln mit Pelz dran - und dann hebe ich meine Arme wie eine Bühne und schiebe die große Schiebetür auseinander und bin eine Bühne. Ich glaube, dass eine Schiebetür das äußerste an Vornehmheit ist. Und schiebe sie wieder zusammen und gehe zurück und tue es nochmal - und bin eine Bühne mindestens zehnmal jeden Vormittag.
So ein Leben, so ein Leben." (Seite 125)

Irmgard Keun: Das kunstseidene Mädchen. Großartig.

meinst Du das ernst, dass es "den Kopf zur Tür hineinstecken", aber "den Kopf zum Fenster hinausstrecken" heißt? Und herausstecken oder -strecken geht beides, aber nur hereinstecken? Jetzt wollte ich gerade auf die Lektorin schimpfen, dass sie mir überall, wo jemand den Kopf irgendwo rein- oder raussteckt, ein r reingemacht hat, und dann kommst Du mir mit sowas!
Mannmannmann.

Der Gatte sortiert CDs.
"Schlimme Erkenntnis!", ruft er aus. "Wenn ich nur die zähle, die wirklich im engeren Sinne Irish/Scottish Folk sind, also jetzt nicht die Corrs und die Pogues und so, dann komme ich auf NICHT MAL HUNDERT CDs!"

Da möcht man doch glatt sowas wie "Schockschwerenot" sagen.

Mehr bei Flickr.

Ich hoffe, Ihr hattet alle so wunderbare Silvestertage und freut Euch auf ein schönes neues Jahr. Jedenfalls wünsche ich allen das Beste und gehe jetzt erstmal in die Badewanne, aufwärmen. Und demnächst erzähle ich dann, wie's war. Nämlich großartig.

Januar: Blog aufgemacht.

Februar: 4 Wochen EÜK Straelen.

März: Andrew Taylor abgegeben. 1 Woche Urlaub auf Malta.

April: Erfahren, dass die Versetzung durch ist und wir im Sommer nach Hamburg ziehen können. Hurra!

Mai: Blogmich05 und eine spektakuläre Woche in Berlin. Wenig Schlaf, viele tolle Menschen, viele lange Gespräche. Wie sieht’s eigentlich mit Blogmich06 aus?

Juni: Mietvertrag unterschrieben. Großes Konzert des lustigen Mannes, Abschied von Coesfeld.

Juli: Geburtstage, Umzug. Große Freude. Sehr große.

August: Nur Regen in Hamburg, trotzdem anhaltende Freude. Wieder angefangen, ernsthaft zu arbeiten, der lustige Mann an der neuen Schule, ich endlich mit meinem Buch.

September: Familientreffen in Köln, viel gearbeitet.

Oktober: Buchmesse, viel gearbeitet, Kate Long abgegeben.

November: endlich eine Küche, endlich ein Regal!

Dezember: Weihnachten in Hamburg, Familie hier, sehr geruhsam alles.

Ein halbes Jahr Hamburg und keine Sekunde bereut. Großartige Menschen kennen gelernt, viel unternommen, viel gesehen, gehört, gemacht, gelernt. Wenig gereist, dafür die neue Stadt genossen. Danke, 2005, du warst ein sehr gutes Jahr. 2006 beginnt mit zwei schönen Büchern, auf die ich mich freue, und mit ein paar Tagen Blogpause, mir fällt auch gerade nichts ein. I’ll be back.
Euch allen wünsche ich ein wundervolles neues Jahr mit gewinnbringenden Begegnungen, Glück, Geschick und Gesundheit. Und:

Ich sende meinen wehmütigsten Glückwunsch zum Neujahr über den Rhein. Ich wünsche den Dummen ein bißchen Verstand und den Verständigen ein bißchen Poesie. Den Frauen wünsche ich die schönsten Kleider und den Männern sehr viel Geduld. Den Reichen wünsche ich ein Herz und den Armen ein Stück Brot. Vor allem aber wünsche ich, daß wir in diesem neuen Jahr einander so wenig wie möglich verleumden mögen.

(Aus Heinrich Heine: Lutetia.)

Alfons Hofer: Textil- und Modelexikon

[…] Es wurde völlig neu geschrieben, die Auswahl der Stichwörter noch zeitgerechter vorgenommen und dabei der Stil aller Definitionen von Grund auf überarbeitet sowie die Diktion dem aktuellen Sprachgebrauch angepaßt und vereinheitlicht. […] Zur Komplettierung des Gesamtwerks wurden Bereiche wie Humanökologie und Umwelt, Ausrüstungsverfahren einschließlich ihrer ökologischen Wertung, Haus-, Tisch- und Bettwäsche sowie Heimtextilien und Raumausstattung verstärkt berücksichtigt. Maschenwaren, einschließlich Raschel und Nähwirk, erhielten ihrer gestiegenen Bedeutung wegen entsprechend mehr Raum. […]

Ich guck mal eben nach, was Raschel ist.

wünsche ich Euch allen, mit den Menschen, die Ihr bei Euch haben möchtet, mit Keksen und schmalziger Musik oder mit Chips und Rock, jedenfalls so, wie es Euch gefällt.
Ich freu mich gerade sehr, im Moment scheint hier sogar die Sonne, und mir wird schon ganz glitzerig.

Ein langersehnter Durchbruch kündigt sich an.

Hurra! (Fragt sich bloß, ob ich jetzt Übersetzerpreise bekomme oder nur mehr Blogbesucher.)

dochdoch, wir meinen schon die gleiche Sorte Kleidungsstück, wenn wir von einem flotten Anorak sprechen. Nur möchte ich keinen flotten Anorak. Ich möchte überhaupt nichts Flottes tragen, ich will ja auch keine flotte Frisur. Über praktisch lasse ich mit mir reden – ja, die noch zu findende Winterjacke soll nicht nur richtig schön warm, sondern auch regen- und winddicht sein. Aber doch bitte nicht flott. Und, nein, auch nicht frech. Danke.

Der gute Übersetzer muss alle Wörter nachschlagen, vor allem diejenigen, die er gut kennt.

Valéry Larbaud; zit. aus H. J. Störig: Das Problem des Übersetzens, WBG 1963.

Diesmal nicht aus der Abteilung "total praktisch und sinnlos", sondern einfach komplett sinnlos.

Bestimmt habe ich es schon mal erwähnt, jetzt muss ich es aus aktuellem Anlass leider bekräftigen:
Ich. Kann. Keine. Gesichter.
Auf dem Weg vom Kaffee.Satz.Lesen zum Essen erwähnt irgendwer beiläufig Frau Julie. Wie, Frau Julie, die Frau Julie?, kreische ich. Ja, klar, haste nicht gesehen? Doch, fällt mir ein, natürlich hab ich sie gesehen, aber nicht kapiert, dass sie das ist. Wie soll ich auch ahnen, dass sie überhaupt da ist, und außerdem hat sie sich, seit ich sie zuletzt sah, heimtückisch die Haare wachsen lassen. Menno, schmolle ich, so was müsst Ihr mir doch sagen. Ich kann das doch nicht. Ist mir doch peinlich.
Mach Dir nichts draus, sagt der lustige Mann, ich hab auch einen Moment gebraucht, um Mequito zu erkennen. Ich breche im Autositz zusammen. Mequito?, ächze ich und weine ein bisschen. Wie soll ich denn wissen, wie Mequito aussieht, ich habe ihn erst einmal gesehen, etwa 30 Sekunden lang, und das war im Dunkeln.
So langsam krabbel ich aus meiner Schamesecke wieder raus. Liebe Julie, lieber Mequito, liebe wer auch immer sonst noch da war und von mir ignoriert wurde: es tut mir wirklich Leid. Ich meine das nicht böse, auch nicht arrogant oder schüchtern, ich bin einfach nur zu doof. Und es ist mir echt unangenehm, ich hätte gerne mit Euch gesprochen. Ich hoffe, es handelt sich nur um eine schwächere Form der Prosopagnosie. Beim nächsten Mal baut Euch doch bitte vor mir auf, wedelt mit den Armen und sagt: huuuuhuuu! Erinnerst Du dich? Ich bin’s! Dann fällt mir bestimmt irgendwann ein, wer Ihr seid. Und dann bin ich auch freundlich, ehrlich!
(Vorbildlich verhielt sich Herr ichichich: hat angekündigt, dass er kommt, vorher ein Bild geschickt, zeigte dann plötzlich mit dem Zeigefinger auf mich und sagte: Ha! Und ich zeigte mit dem Zeigefinger auf ihn und sagte: Ha! Und dann war alles gut.)

Als ich in Japan war, hat meine Schwiegermutter mir eine große Dose selbstgebackene Weihnachtsplätzchen geschickt. Nur war sie da noch lange nicht meine Schwiegermutter, und es war auch keineswegs abzusehen, ob sie es je werden würde. Leider hat sie - ich weiß nicht, ob absichtlich oder versehentlich - nicht "Luftpost" draufgeschrieben. So bekam ich Mitte Februar, als ich gerade dabei war, meine Wohnung zu räumen, weil ich nach Deutschland zurückging, eine randvolle Dose ranzig gewordener Krümel. Gummibärchen, Lakritz und Nylon-Strumpfhosen waren auch noch drin. Da habe ich vor Rührung ein bisschen geweint und die Krümel samt Dose weggeworfen. Aber ich freue mich heute noch über diese Plätzchen.

Kann bitte endlich mal jemand die Radiowerbungsmacher, und zwar ALLESAMT, in einen Sack stecken und dahin verfrachten, wo der Pfeffer wächst? Ist ja unerträglich, eine Werbung schlimmer als die andere, bei manchen muss ich sofort anfangen, laute Selbstgespräche zu führen, um sie zu übertönen, bis ich am Radio bin und sie ausmachen kann. Danke.

Sehr geehrte Dame, sehr geehrter Herr,

das Herunterladen von Filmen, Software und MP3s ist illegal und somit strafbar.
Wir moechten Ihnen hiermit vorab mitteilen, dass Ihr Rechner unter der IP 158.245.222.232 erfasst wurde. Der Inhalt Ihres Rechner wurde als Beweismittel sichergestellt und es wird ein Ermittlungsverfahren gegen Sie eingleitet.

Die Strafanzeige und die Moeglichkeit zur Stellungnahme wird Ihnen in den naechsten Tagen schriftlich zugestellt.
Aktenzeichen NR.:#4104 (siehe Anhang)

Hochachtungsvoll
i.A. Juergen Stock